Trois voeux et du partage

2012, fin de l’histoire, fin de vie, fin du monde, et tous les possibles à vivre.
Et puisqu’on me le propose, en ce début d’année, je choisis de revenir sur trois moments de ma vie passée, et je m’applique à les revivre intensément, pour partir sans regret :

- juillet 1993 : randonnée de quelques jours en montagne. Traversée à pied d’un petit bout de Pyrénées. Poser la tente chaque nuit près d’un lac. Tremper mes pieds dans l’eau glacée. Ecouter le silence dans l’obscurité d’une nuit étoilée. Me réveiller avec l’aube, et me sentir en osmose totale avec une nature préservée. Revivre intensément ces heures où, serrée dans tes bras, notre fils fut conçu. Ne plus avoir envie de redescendre dans la vallée.
Cette fois-ci, ne plus revenir.

- Août 1996 : vacances en famille en Aveyron, chère à mon cœur, pays de mes racines. La chaleur de l’été, mes enfants, nièce et neveu, réunis et leurs rires éclatants. Ma sœur alors en pleine santé, et maman, grand-mère comblée. Nos repas animés dans le grand pré, notre bonheur simple de partager. Etre bien. Et la vie qui s’écoule tranquille, témoin des souvenirs que l’on fabrique pour plus tard, lorsque le temps aura fait son œuvre.

- Noël 1998 : un cadeau inestimable, maman, accompagnée de mon père, qui me fait la surprise d’arriver en fin d’après-midi. Sans que je n’en sache rien, te croyant au travail, tu as roulé six heures pour aller les chercher. Nous sommes le 24 décembre, il est dix-sept heures, le chien aboie. Je sors sur la terrasse et je vois maman, rayonnante, passer le portail. Larmes à peine retenues. Ce soir pour la veillée, nous serons tous réunis. J’engrange les souvenirs. Premier noël tous ensemble depuis très longtemps, et dernier avant des années peut être.

Voilà, je suis prête à accepter le moment redouté. Plus que quelques mois. Je cherche une maison immense, lumineuse, au milieu des montagnes, au plus loin de la ville. J’y réunis tous ceux que j’aime. Mes enfants y viendront avec ceux qu’ils aiment, ma sœur, mon neveu et ma nièce feront de même. Les chiens dormiront dans le salon, les chats envahiront les chambres. Les portes resteront ouvertes, et les volets jamais fermés. J’aurai jeté tout ce qui nous relie au monde dans un grand feu de joie : téléphones, ordinateurs et téléviseurs. Nous lancerons nos montres dans les flammes. Il y aura un piano, des guitares, le saxo et la batterie de Charly, la flûte de Lucie.
Nous vivrons de musique et de chants, de longues promenades et de repas à la belle étoile ou au coin du feu.
Il n’y aura ni rancune, ni regret, ni remord.
Chaque jour ressemblera à une vie entière, sans que nous sachions quel en sera la date ni l’heure.
Le moment venu, nous ne le saurons pas, trop occupés à profiter de chaque seconde de la vie de l’autre.