Quel regard, Clara !
Cette musique est si mélancolique, que je ne sais si la petite tristesse que je ressens vient de tes yeux, ou de la mélodie.
D’ailleurs, tristesse, est-ce le mot adéquat ? Peine ?
Mélancolie. Du passé, ou du futur.
Tes doigts courent sur le clavier du piano, comme les miens sur le clavier de la machine. Les tiens sur l’ivoire sont-ils plus à l’aise que les miens sur le plastique ?
Les tiens semblent voler. Ils savent où ils vont, et peut-être même qu’ils savent pourquoi. Ils n’hésitent pas.
Et la musique continue.
Show must go on.
La musique avance, la mélancolie reste.
Ton regard.