Non, ce n’est pas lui, le printemps,
C’est un autre…
Le mien est beau,
Chant et joie.
L’autre est triste,
Cri de pluie et de froid.
Le mien est murmure de fleurs,
L’autre est silence,
Sans souffle et sans lumière.
Le mien a de la voix,
Je l’entends, je le vois.
L’autre n’a ni timbre, ni queue, ni tête
Ni quoique ce soit qui me plait à moi
Le mien vient d’ici,
Il sent bon la vie.
L’autre vient de l’en bas, de l’outre-tombe,
Il pue la mort.
Je n’en veux pas.
S’il vous plait,
Rendez- moi mon printemps.