Musique de chambre

En lisant vos textes, j'ai remarqué que j'étais partie en décalage par rapport à la consigne, alors après une certaine hésitation, voici quand même mon texte.


Le pianiste parti, il n’y a pas un seul piano au monde qui se souvienne du récital donné.

Pourtant, ce fut son dernier, ce fut le plus beau ; il mit toutes ses forces pour donner sa dernière note. Il fut cet instant de lumière à travers les ténèbres. Il fut cet instant de liberté rongé par ces lieux étouffants. Il fut cette résistance tant redoutée et tant espérée par ces hommes à genou. Il fut celui qui jouait du piano debout. Il fut.

Il voulait être libre, il fut l’étincelle qui enflamma le plancher ; et le piano qui porta l’ombre du rouge garance fut brûlé. Et maintenant ? Que reste-t-il pour se souvenir que ce furent ses dernières notes et son dernier combat ? Qui reste-t-il pour se souvenir qu’il en perdit la liberté ? Qui reste-t-il pour se souvenir qu’il en perdit même celle de vivre ?


À l’époque, ce n’était pas une chaise – une chaise n’aurait pas laissé assez de place pour toutes ces vies. Seules quelques décennies séparent ces temps qu’on aimerait si lointains ; il en demeure un fait commun : il reste encore des hommes sur Terre pour qui on donne leur heure.

Ils étaient juifs, résistants, ou je ne sais quoi ; ils sont aujourd’hui criminels. La comparaison est mauvaise, mais les faits sont toujours là. Tout cela reste idiot.